EL SOBERBIO Y ARROGANTE TIEMPO

Hace tiempo que el tiempo
me ha ido templando la templanza,
porque en su pasar, me fue tiñendo
con el trémulo tañido de mi vivencia.

Así, lanzo mi mirada
a la más profunda lejanía,
hacia ese lugar llamado horizonte,
donde las aguas saladas
besan los azules cielos de dulces nubes,
con húmedos ósculos que se abrazan
a esa línea que hiere
la desafiante horizontalidad.

El tiempo que, es su discurrir,
va amontonando
los reiterados días,
condensándolos en semanas,
cada cuatro de ellas
se diluyen en meses
que, a pocos, se turban en la retentiva,
amontonándose en años.

En este transcurrir aprendo
que los recuerdos se van escondiendo
por los vericuetos del tiempo,
en ocasiones tanto,
que la memoria confunde o no encuentra.

El tiempo inexorablemente
camina sin permiso,
tan soberbio, tan arrogante
y sin él, te arrastra como un torbellino,
mientras va llenándote
de pequeños y grandes asuntos.

A veces sin reflexión,
a veces sin atención,
a veces con acierto
y otras sin él,
a veces tan rápido
en ocasiones tan lento,
a veces, en no pocas, ya sin tiempo.

           De Ángel Rebollar; (Toda reproducción, total o parcial, del contenido
                                        ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

MAR ESTRECHO

Mar estrecho, en medio de las tierras

que unes distintos mundos,

pero de idénticas arenas,

trasiego de sabios, mercaderes y guerreros.

Mar de mestizas idas y venidas.

Confluencia de olas

impregnadas de arraigos

forjados por diversas culturas.

Mare Nostrum, mar de ellos,

bien conoces el gusto

dulzón salado de la sangre,

de marcado tono ferroso.

Dominarte fue origen

de disputas entre poderosos.

¿A cuántas personas engulliste?

Esas cuentas las tienes en el olvido.

Tampoco ahora los cuentas,

dicen que la suma es larga.

Hay quien asegura que las criaturas

son un tercio de los que se ahogaron.

¿Sabes cuántos?, te faltan olas

para contar las miles de caritas ilusionadas

angustiadas en salados ahogos.

Miles de vidas que huían del horror,

esperanzadas por un fatal error

en el cual, perdieron su sueño

en la sal de tu sustrato.

Culparte no puedo,

solo eres muchos trozos

de distintos dueños,

donde mercaderes de vidas

que, sin escrúpulos, hacen riqueza

de la necesidad ajena

de los parias de la Tierra.

LA DESBANDÁ

                                         (Entre los días 6 y 8 de febrero de 1.937, un reguero de personas huyen de la                                               Málaga, recién ocupada por los golpistas fascista, camino de Almería)

Que fácil es ser criminal

con la víctima indefensa y acorralada,

con que gallardía se cuaja el cobarde,

cuando no hay resistencia en el acto asesino.

Que gloria la del fascista

que insulto a la valentía,

al ser dueño de la masacre,

escondiendo las vergüenzas

entre las manos empapadas,

con las más inocentes de las sangres.

Huían del terror, 

con la esperanza en el alma,

por la estrecha y culebreante carretera,

venían de la Málaga tomada

y por el fascismo arrasada,

indefensos iban, bordeando la mar,

camino de la libertad

en las tierras de Almería.

Caminaban las mujeres

protegiendo a sus retoños,

contra su pecho apretaos.

Los mayores espantaos, 

con el alma dolorida,

cargando van con cuatro ropas 

y el colchón, sin más capital,

lastrados con el terror, por toda vida.

Los fuerte y jóvenes que salvaron la vida,

al monte se fueron

a defender la república,

sin armas, pero aventado el corazón.

Mientras, la carroña cobarde,

desde el Baleares en la mar, sin honor,

masacrando inocentes

y desde el aire con la aviación.

Tal fue la matanza que no se pudieron contar,

entre tres y cinco mil, cuentan los del lugar.

Queipo de Llano fue el sanguinario criminal

que ordenó y masacró la desbandá.

Preñado de orgullo quedó el fascista

de tanta sangre inocente macerada,

henchido de tanta heroicidad

fue enterrado en la Macarena.

Sesenta años tardó en llegar la dignidad.

¡Cuánta herrumbre oculta esta España!

              

               De Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                            ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

EL FUNAMBULISTA CIEGO, ACABA DE VER LA LUZ

 Ha sido un embarazo de 9 meses, como Dios manda, un parto largo y doloroso, pero la criatura ya está conmigo. Ahora toca enseñarla a caminar.

ENTRE DUDAS SIN RESPUESTAS

 Nací de una noche de dudas

y de ellas me sigo haciendo.

No hay certeza más tenaz

que la acompañada de una interrogación.

¿Qué nos forma más

que el desconocimiento?

¿Acaso no es la duda

el camino del encuentro?

No existe la perpetua certeza.

Claro, ya sé, que el dolor es cierto,

tanto como las células agitadas

lo son, por efecto del amor.

Cierto es, igualmente, que la natalidad

como la muerte, también son ciertas,

son lo más cierto de todo.

Pero aquello que transita

entre uno y otro acontecimiento,

está plagado de las eternas dudas

y estas, cuanto más somos

menos certezas encuentran.

De pequeño, era un mar de preguntas

y a cada respuesta, me asistían otras,

que agotaban a las personas adultas.

Más tarde, cuando me cambió la voz

y la barba ocupó mi cara,

entrando, así, en el mundo del adulto,

creía tener certezas para cada pregunta.

Ahora, que el cabello me abandonó

y la piel ha cambiado su tersura por surcos,

las respuestas se perdieron en ellos

y vuelvo a ser campo de dudas sembrado, 

pero de aseveradas respuestas yermo.

           De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                       ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

LLEGA LA PRIMAVERA

 Llega la primavera con toques florales,

en ella hay un rasgo femenino.

Preñada de colores y olores

mueve la vida para sacudirse

la humedad y el polvo que dejó el invierno.

dando nueva vida a los sentidos.

Así es, renace la vida

dormida durante los meses fríos 

y lo que fueron grises gélidos

tornan en tonos policromados.

Aquellos árboles desnudos

se envuelven con verdes hojas,

llenas de matices

y adornados de flores

que mañana serán frutos.

Estacionales ciclos de existencia latentes,

que en sí mismos copulan, gestan, alumbran 

y vivifican todo tipo de simientes.

¡Es tal la fuerza que en primavera emerge!

que no hay ni campo, ni bosque

que de ella no se impregnen.

Primavera que llama a amar

desde la libertad encontrada,

busco entonces volar alto,

sentir el aíre en mis mejillas

y disfrutar con su suave masaje

que eriza el bello

y hace fluir la sangre

por una deseada libertad.

Que se expanda sin límites,

expresando todo aquello,

que se mueve en silencio,

anhelando la venida de las aguas,

tan necesarias para ella misma

y lo que representa la primavera.

Aplaudo pues, a cirros, estratos y nimbos,

para animar su húmeda respuesta.

                 De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                             ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

CUANDO TODO CONCLUYA

Cuando todo concluya,

en ese definitivo y singular instante.

Cuando los cielos

del ocaso indeseado

se apaguen,

cegando con su luz mis ojos

y la tierra se abalance

sobre mi pecho ya rendido.

Cuando se conjure la existencia,

vaciando mis recuerdos

en el pozo del olvido.

Cuando todo lo anterior

termine en el balcón

del ocaso indeseado y perpetuo,

me dormiré abrazado

a los recuerdos que se escapan.

Cuando ese momento acontezca,

espero que, no lo sé, es una esperanza,

pueda vivir en el recuerdo,

sutil y fugaz de quien me conoció

y encontrarme, una noche estrellada

o un día gris de lluvia pertinaz,

en el renglón de un verso perdido.

Al fin y al cabo, somos esencia

evanescente y circunstancial.

           De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                       ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

LO QUE APRENDÍ

 Es seguro que no hago las cosas

como cuando tenía 35 años.

Es cierto que ya la prisa no es tanta.

Aprendí, hace algún tiempo,

que nada sucede como uno desea,

cada hecho busca su momento

y el espacio, en el que se ha de materializar.

Lo acontecido elige como enraizar,

más allá de la propia,

con otras voluntades ajenas,

cosiendo y mestizando los hechos del azar.

De nada sirve la tozudez de doblegar,

imperativamente, la cosa deseada,

porque al final, si no comprendes como se realiza,

sentirás que la vida te defrauda

y no podrás buscar otra salida.

Aprendí a dejar que la vida me sorprenda,

a apreciar que los hechos son relativos

que nada es inflexible, 

ni de una sola manera,

ni blanco ni negro,

ni duro ni blando,

que la oscuridad absoluta

siempre tiene un punto, 

aunque sea difuso, 

de luz oculta

y que la claridad más radical

tiene lunares oscuros.

Aprendí que mi mundo, el que busco

y deseo, tan solo existe en mi interior.

Necesité tiempo para ir al encuentro

de la razón de las cosas 

que ahora entiendo,

que los meses son los días amontonados

y aquellos lo hacen en años.

Que un segundo puede durar una vida,

como se puede transformar en la nada.

            De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                        ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL AMOR. DULCE DROGA

 Hay momentos, 

olores, sabores, personas

que se quedan ancladas

en esos rincones de nuestro ser,

a los que solo se llega por difíciles

y extraños vericuetos

que, el conocimiento desconoce.

Se quedan allí agazapados,

acogidos y dormidos,

pero cuando despiertan,

por un no se sabe qué,

te llevan inevitablemente

a territorios de dulce paladar

y revives y vuelves a ser aquel,

el que fuiste en aquellos, de ahora,

instantes a los que regresan

los vaporosos recuerdos.

Cuando estamos bajo el influjo

del amor, la vida es ligera,

la lluvia no incomoda,

el paraguas es un inútil artilugio,

pisar los charcos es lo más divertido.

Las adversidades que agobiaban,

ahora, simplemente se viven

y llevan de manera ligera, 

se resuelven sin inconvenientes.

Aquellos que pudieran ser defectos,

de quien amamos, se tornan

en agradables virtudes particulares

que hacen, a las personas, seres únicas. 

El amar es tan necesario

para una vida saludable

que, cuando hemos amado,

como solo cada cual sabe,

no podemos dejar de hacerlo.

El amor es una droga dulce.

             De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido,

                                         ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

PALOMA BLANCA, PALOMA NEGRA

 No todas las palomas

vuelan con la misma libertad,

el color de su plumaje es la causa.

Unas pueden emigrar sin puertas

y otras, dejando la vida en las concertinas.

Las palomas blancas huyeron,

de su país en guerra

y el mundo, que se dice democrático,

las recibió con abrazos, agasajándolas,

incluso a buscarlas para salvarlas fueron.

Las palomas blancas, fueron recibidas

con alimentos y reconocidas en derechos.

Sus palomitas, también blancas,

recibieron formación de vuelo

y derecho a la atención sanitaria,

sus madres, pronto encontraron trabajo.

Las palomas negras, igualmente,

huían de la guerra y el hambre

que mataba y devastaba su pueblo.

Llegaron volando desde muy lejos,

buscaban democracia y libertad.

Atravesaron sedientos desiertos,

mendigaron el necesario alimento.

Mil veces, fueron las ocasiones

en las que, se jugaron la vida.

Exhaustas llegaron a la puerta

del país de la libertad,

pero esta estaba cerrada a cal y canto.

Levantaron el vuelo cuanto pudieron,

sus alas, sangrando, quedaron presas,

como sus anhelos de democracia y libertad,

de los alambres de espino.

Maltratadas unas, hasta perder la vida,

detenidas y culpadas otras, por invasoras,

heridas, cansadas y hambrientas

fueron devueltas al desierto que no calmó su sed,

ni sus doloridos estómagos hambrientos.

Sus muertes se perdieron, entre noticias de inflación,

en los periódicos de los países ricos y democráticos.

             De: Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial, del contenido,

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

MI TIEMPO Y EL RÍO

 Discurren las aguas del río,

pausadas, distraídas

y constantemente

en su camino hacia la mar.

Allí, a su arribo,

se besa y mezcla

su insípido líquido,

con el salobre y calmo

Mar Mediterráneo.

En su discurrir

de cimbreante caminar,

juncos y demás vegetación,

se miran en el espejo

de sus aguas cristalinas ,

hogar de ratones, sapos,

culebras y peces de dulces aguas

que, de cuando en cuando,

buscando alimento, se asoman

dando rítmicas bocanadas.

En el líquido elemento,

también nadan silvestres patitos

que juguetones se alimentan

al cuidado de las atentas patas.

Mientras camina por la rivera, 

la sedienta tierra, secuestra

parte de su contenido

para saciar la sed de los campos,

de los que brotan

variados y coloridos cítricos.

Al fondo, en la lejanía,

quedan las maternales montañas

que acogieron las aguas

por las lluvias dejadas,

siendo el nacimiento y causa

de su líquido caudal.

Todo este cotidiano acontecimiento

transcurre en el lugar que habito

que, con tanta sosegada paz

conforma mi ánimo.

Así, como las aguas del río,

calmo y sereno, 

discurre mi tiempo

en la Dénia, de la Marina Alta.

          De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                      ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

PINTÓ SUS LABIOS

 Pintó sus labios

con el rojo de la vida,

en sus grandes ojos oscuros

tiró líneas negras

y rizó con rimel sus pestañas,

alargándolas hasta el infinito,

también esculpió sus cejas,

la frente despejó,

echando su larga melena hacía atrás.

Cuando todo concluyó,

adornó los lóbulos de las orejas,

ocultas por la cortina de sus cabellos,

con unos pendientes grandes y sencillos,

con forma de lágrimas vencidas.

Como resultado nos mostró

una frente amplia e inteligente,

una mirada profunda

de viveza negra,

una nariz armoniosa,

flaqueada por unos pómulos 

en la misma armonía

y sus labios gruesos

que provocan deseos.

Mientras, la melena, 

acariciando sus hombros, 

se dejaba caer en cascada

y más allá, hasta cubrir sus pechos.

Así, con una camiseta

y unos pantalones ajustados,

salió a la vida,

dispuesta a silenciar el pasado,

que intentaba someterla,

para comerse el mundo.

            De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

LO QUE TUS VERSOS ME CUENTAN

 Vuelvo cogido de la mano de tus versos

al lugar aquel del que huiste,

abandonándome en un desasosegado vacío

en el territorio de la nada,

desde el que te sigo anhelando.

Vuelvo al recuerdo de tus besos,

de limón y miel,

que me dejaron vagando

por el éxtasis de tu piel, 

desaliñado y huérfano.

Me acerco así, a la temperatura

de aquellas manos,

para acurrucarme en la trémula

suavidad de la caricia de tus dedos,

sobre mi abandonada cabeza.

Busco en la memoria

la nube impregnada del aroma

olvidado en mis neuronas,

que con celo guardan

para que no se pierda.

Cuando el estremecido frío

del reencuentro con tu ser

me acecha, dándome cobijo,

siento la calidez que se desprende

de tu vientre armonioso y fecundo.

En mis pupilas estas tatuada

con la mueca de tu húmeda sonrisa

que a mi corazón altera,

así es como amanezco cada mañana,

arropado con lo que tus versos me cuentan.

     De Ángel Rebollar López (cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

NACEMOS HUÉRFANOS

 Nacemos huérfanos

con el despertar del llanto,

perdidos en el anonimato

y nos vamos con los bolsillos vacíos,

mecidos en el silencio de un adiós.

Entre uno y otro estadio

transcurre impasible el tiempo

con el que vamos cosiendo la vida,

llenándola de instantes coleccionados,

mejor de encuentros que de búsquedas.

Vida que en la juventud es infinita

y se torna escasa en la postrimería.

Porque aquel que busca,

en asuntos del amor,

queda enredado en el laberinto

donde solo se encuentran

las ilusiones de los deseos

y quien desea amar se pierde

en los mares revueltos

de las desesperanzadas

esperanzas.

Encontrémonos mientras transitamos

por las dobleces de las esquinas,

nunca premeditadas,

recogiendo así, los regalos

que la vida nos presente

y si el amor nos encuentra

entreguémonos sin resistencia,

sin condiciones premeditadas,

con todo el deseo

que la existencia nos permita.

El amor solo vive cuando es libre,

viaja con las alas desplegadas

por el cielo abierto de las emociones,

crece y se nutre de tres aliados,

la comprensión, el respeto

y la intensidad.

Forzarlo a durar,

hace que languidezca,

no podemos meterlo en una jaula

porque, sin libertad se marchita.

                        

          De: Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial del contenido,

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SI FUESE POETA

Si yo supiese,

si supiera escribir un poema,

un poema sencillo,

con el que poder contarte

como suenan los pétalos de una rosa,

de una rosa cualquiera,

cuando se despereza el capullo

y consiguiera que lo vieras.

Si tuviese ese don

y con un verso, fuese capaz

de dar vida y crear

hermoso atardeceres tardíos,

donde el Sol nunca se pusiera

más allá de la línea del horizonte

y la Luna, deseosa, 

no se ocultase jamás

para que ambos, Luna y Sol,

Sol y Luna, 

jugasen a no esconderse.

Si con un poema consiguiera

dar vida a un colibrí

que, a la luz de la penumbra

creada por el mutuo cortejo

de ambos eternos astros,

rondara a aquella rosa roja,

loco de amor y con su largo pico

acariciara el terciopelo

de sus tiernos pétalos,

hasta invadir su intimidad consentida

y la flor, respondieras sus caricias,

con todo su néctar reservado

para el picaflor enamorado.

Si pudiese dibujar, con metáforas,

cielos con nubes de colores

con formas caprichosas

que, como de algodón dulce,

se abrazasen, pegándose a las montañas

para cobijarlas de los fríos inclementes.

Si fuese capaz

y pudiera entonces,

si acaso fuese poeta,

besarte con mis versos

y contarte a que saben,

cual es su textura

y como la humedad de tus labios.

Tan sólo si yo fuera poeta,

pero apenas soy un juglar

ignorante de las palabras,

en las que enredar

sentimientos de deseos y heridas,

además de algunas ideas huérfanas 

de justicia que me abrasan

combustionando en mis entrañas

hasta brotar sin medida,

como si de un volcán se tratara.

Claro, si pudiera ser,

si acaso fuese poeta.

          De: Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial del contenido,

                                       ha de ser previamente, autorizado por el autor)

 

EL ÚLTIMO VALS

 (Inspirado en la canción de Leonard Cohen, Dance me to the end of love. Bailemos hasta el final del amor)

Déjame tu cintura

para ceñirla con mi brazo,

unamos los torsos que palpitan.

Ven, las pelvis peguemos

deseosas y nostálgicas.

Abracemos los labios

hasta el ahogo,

mientras las mestizas gotas

de sudor hirviente,

perlen nuestras frentes

por el deseo contenido.

Dejemos que se amen

hasta perder el aliento.

Permíteme,

que te inhale, que te aspire,

hasta impregnarme las células.

Necesito tenerte dentro

para drogar el recuerdo.

Susúrrame, al oído,

dime mil veces

que me quieres,

hasta que me sobrecojan

escalofríos de deseos,

hazlo, aunque tan solo,

sea un dulce engaño.

Mientras,

en nuestra más íntima soledad,

envolvámonos en este vals

y ajenos, bailemos

al ritmo del tres por cuatro,

acogidos en nuestra locura

hasta el final del amor.

     De Ángel Rebollar López (cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL SOUL SE QUEDÓ HUÉRFANO

                       (Descansa Aretha Franklin, fallecida el 16/8/2018. You make me feel like. Me haces                                   sintir como...)

Hasta siempre reina.

Tantas son las emociones

que hemos vivido juntos,

tú, cantando para mi soledad

y yo lleno de conmociones,

despiertos los oídos,

sordos los ojos

y entregado el corazón,

siempre de tus canciones sediento.

Me haces sentir como

si el mundo lo estuviese creando.

En silencio, dejo 

que me llenes mis adentros,

agitando por tu armoniosa voz.

Tantas veces, amiga,

me he arropado con tus canciones

para reconfortar mi intimidad,

sanando mis heridas

con el alientos de tus ritmos,

casi como un cálido susurro.

Cuando más te necesité,

nunca dudaste,

siempre estuviste, para darme paz

y despejar las tinieblas

de aquello que me acechaba.

Gracias mi reina,

entre tú y yo no hay un adiós,

tan solo hasta la próxima,

porque sé que nunca me fallarás

cuando me duela el alma

y es que tú querida,

me haces sentir como...

Tan solo duerme, descansa,

reposa merecidamente,

eres esencia, mi reina.

             De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SOLO A VECES

A veces uno se despierta

y tiene la sensación de no estar,

de estar allí, donde estuvo 

y ya no está.

A veces, solo a veces

pero, con qué fuerza, 

uno siente lo que sintió

y lo vuelve a vivir.

A veces sucede casualmente,

sin que sea una constante,

como si las sinapsis neuronales

se conjurasen para obsequiarte.

Uno que, ya no sabe

si lo es o se dividió

durante el trayecto, 

se pone nostálgico.

Quizás, sea cosa de los años,

solo ahí, en esos lustros,

es donde anida la melancolía,

para ir achicando

el horizonte en su distancia.

A veces una canción despereza ese lugar,

donde habitan los recuerdos dormidos

en el lecho de la memoria

y surgen los gratos sentimientos.

Otrora calientes y ahora,

generalmente ocultos.

Es en esos instantes,

cuando alborean matices

de viejos olores,

tonalidades de armoniosas voces,

texturas de amadas pieles,

sabores dulces de besos

y salados de éxtasis, 

cálidas caricias suaves,

evocadoras de ensueños

que desperezan sonrisas

de cómplice felicidad.

Estamos juntos, solo a veces,

de cuando en cuando

y así es que, sin querer,

te sigo queriendo.

        De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total y parcial, del contenido

                                             ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL MANZANO DE MI PRIMA

El manzano de mi prima

se ha cansado de dormir

y a pocos se despereza,

al llegar la primavera,

para recomenzar a vivir.

El invierno ha sido duro.

Este año las nieves fueron su abrigo

que al derretirse avivaron

sus férreas raíces calentadas por el Sol

que también calentó

las ramas y el tronco secó.

De su ramaje desnudo

empezaron a brotar,

al principio, pequeños nudos

preñados de primavera

de las que estallaron nacimientos

de flores blancas y rosas,

dando vida a hermosos racimos.

Pronto de sus entrañas

el fruto ácido saldrá

y de él, se desprenderán

pequeñas manzanas

para hacer rica compota, 

con la que engolar la boca

y alimentar las vísceras.

Volverá, de nuevo, a perder las hojas,

para convertirse en la sombra del recuerdo

y seguirá cumpliendo su ciclo

que apasionadamente reitera,

satisfaciendo, de tal manera,

lo que la naturaleza demanda.

           De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

                                                    

EL MESTRE Y SU GUITARRA

 (Al mestre Joaquín Boscá, quien con su generosidad 

y buen hacer, sabe dar sonido y color a los poemas)

De la guitarra de Joaquín

llueven sones que me abrazan

convirtiéndome en pura ternura,

cuando esas notas cantan reencuentros,

me convierto en su dulce prisionero.

Así me voy dejando llorar

en gotas de alegría

pintadas por nostalgias.

Entrañable siempre, interpreta

con delicadeza cualquier tema

que tantos recuerdos dibuja.

Es que, cuando Joaquín abraza 

su guitarra, con tanta delicadeza

con la que él acaricia a su amada,

del instrumento comienzan a brotar

un mar de sensaciones,

vistiendo de fiesta al poema

que desnudo dormía,

silencioso, en la hoja escrita.

Acompasa, así, la candencia de la lectura,

llenándola de emotivos matices

que emparejan el ritmo con la rima,

generando la necesaria armonía

para instalar el poema,

justo allí, en el lugar 

donde el oyente cobija

los sentimientos nobles, 

para que perduren.

Su música, siempre adecuada,

con discreta suavidad,

permite el cabalgar, 

de la palabra rimada,

por la etérea atmósfera

que su magisterio crea

y por esos vericuetos camina,

hasta instalarse

en el alma emocionada.

     De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                           ha de ser, previamente, autorizado por el autor)