EL ÚLTIMO VALS

 (Inspirado en la canción de Leonard Cohen, Dance me to the end of love. Bailemos hasta el final del amor)

Déjame tu cintura

para ceñirla con mi brazo,

unamos los torsos que palpitan.

Ven, las pelvis peguemos

deseosas y nostálgicas.

Abracemos los labios

hasta el ahogo,

mientras las mestizas gotas

de sudor hirviente,

perlen nuestras frentes

por el deseo contenido.

Dejemos que se amen

hasta perder el aliento.

Permíteme,

que te inhale, que te aspire,

hasta impregnarme las células.

Necesito tenerte dentro

para drogar el recuerdo.

Susúrrame, al oído,

dime mil veces

que me quieres,

hasta que me sobrecojan

escalofríos de deseos,

hazlo, aunque tan solo,

sea un dulce engaño.

Mientras,

en nuestra más íntima soledad,

envolvámonos en este vals

y ajenos, bailemos

al ritmo del tres por cuatro,

acogidos en nuestra locura

hasta el final del amor.

     De Ángel Rebollar López (cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL SOUL SE QUEDÓ HUÉRFANO

                       (Descansa Aretha Franklin, fallecida el 16/8/2018. You make me feel like. Me haces                                   sintir como...)

Hasta siempre reina.

Tantas son las emociones

que hemos vivido juntos,

tú, cantando para mi soledad

y yo lleno de conmociones,

despiertos los oídos,

sordos los ojos

y entregado el corazón,

siempre de tus canciones sediento.

Me haces sentir como

si el mundo lo estuviese creando.

En silencio, dejo 

que me llenes mis adentros,

agitando por tu armoniosa voz.

Tantas veces, amiga,

me he arropado con tus canciones

para reconfortar mi intimidad,

sanando mis heridas

con el alientos de tus ritmos,

casi como un cálido susurro.

Cuando más te necesité,

nunca dudaste,

siempre estuviste, para darme paz

y despejar las tinieblas

de aquello que me acechaba.

Gracias mi reina,

entre tú y yo no hay un adiós,

tan solo hasta la próxima,

porque sé que nunca me fallarás

cuando me duela el alma

y es que tú querida,

me haces sentir como...

Tan solo duerme, descansa,

reposa merecidamente,

eres esencia, mi reina.

             De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SOLO A VECES

A veces uno se despierta

y tiene la sensación de no estar,

de estar allí, donde estuvo 

y ya no está.

A veces, solo a veces

pero, con qué fuerza, 

uno siente lo que sintió

y lo vuelve a vivir.

A veces sucede casualmente,

sin que sea una constante,

como si las sinapsis neuronales

se conjurasen para obsequiarte.

Uno que, ya no sabe

si lo es o se dividió

durante el trayecto, 

se pone nostálgico.

Quizás, sea cosa de los años,

solo ahí, en esos lustros,

es donde anida la melancolía,

para ir achicando

el horizonte en su distancia.

A veces una canción despereza ese lugar,

donde habitan los recuerdos dormidos

en el lecho de la memoria

y surgen los gratos sentimientos.

Otrora calientes y ahora,

generalmente ocultos.

Es en esos instantes,

cuando alborean matices

de viejos olores,

tonalidades de armoniosas voces,

texturas de amadas pieles,

sabores dulces de besos

y salados de éxtasis, 

cálidas caricias suaves,

evocadoras de ensueños

que desperezan sonrisas

de cómplice felicidad.

Estamos juntos, solo a veces,

de cuando en cuando

y así es que, sin querer,

te sigo queriendo.

        De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total y parcial, del contenido

                                             ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL MANZANO DE MI PRIMA

El manzano de mi prima

se ha cansado de dormir

y a pocos se despereza,

al llegar la primavera,

para recomenzar a vivir.

El invierno ha sido duro.

Este año las nieves fueron su abrigo

que al derretirse avivaron

sus férreas raíces calentadas por el Sol

que también calentó

las ramas y el tronco secó.

De su ramaje desnudo

empezaron a brotar,

al principio, pequeños nudos

preñados de primavera

de las que estallaron nacimientos

de flores blancas y rosas,

dando vida a hermosos racimos.

Pronto de sus entrañas

el fruto ácido saldrá

y de él, se desprenderán

pequeñas manzanas

para hacer rica compota, 

con la que engolar la boca

y alimentar las vísceras.

Volverá, de nuevo, a perder las hojas,

para convertirse en la sombra del recuerdo

y seguirá cumpliendo su ciclo

que apasionadamente reitera,

satisfaciendo, de tal manera,

lo que la naturaleza demanda.

           De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

                                                    

EL MESTRE Y SU GUITARRA

 (Al mestre Joaquín Boscá, quien con su generosidad 

y buen hacer, sabe dar sonido y color a los poemas)

De la guitarra de Joaquín

llueven sones que me abrazan

convirtiéndome en pura ternura,

cuando esas notas cantan reencuentros,

me convierto en su dulce prisionero.

Así me voy dejando llorar

en gotas de alegría

pintadas por nostalgias.

Entrañable siempre, interpreta

con delicadeza cualquier tema

que tantos recuerdos dibuja.

Es que, cuando Joaquín abraza 

su guitarra, con tanta delicadeza

con la que él acaricia a su amada,

del instrumento comienzan a brotar

un mar de sensaciones,

vistiendo de fiesta al poema

que desnudo dormía,

silencioso, en la hoja escrita.

Acompasa, así, la candencia de la lectura,

llenándola de emotivos matices

que emparejan el ritmo con la rima,

generando la necesaria armonía

para instalar el poema,

justo allí, en el lugar 

donde el oyente cobija

los sentimientos nobles, 

para que perduren.

Su música, siempre adecuada,

con discreta suavidad,

permite el cabalgar, 

de la palabra rimada,

por la etérea atmósfera

que su magisterio crea

y por esos vericuetos camina,

hasta instalarse

en el alma emocionada.

     De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                           ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

ANATOMÍA DE UN RETRATO

Que decirte que no sepas

sobre lo que a ti y a mi nos separa,

un abismo de impenitente locura,

un terraplén de trémula esperanza,

una vigilia de soledades perversas.

¡Es tanta la distancia que nos aleja!.

Tan próxima y tan distante,

tan íntima y ajena, 

tan cálida y tan fría,

tan real y tan onírica, 

tan de materia etérea

pero, sin embargo pegada

como una ardiente y dolorida

herida sangrada. 

Y yo, tan pueril, todavía

te espero en aquella esquina.

Si mi mano pudiera apreciar,

aunque fuese de manera distraída,

otra vez, el calor de tu serena sonrisa

húmeda y limpia como el nácar.

Pero, sin embargo, es tanta la distancia...

Si acaso, sin que lo sospecharas,

en un fugaz instante

pudiera extraviarme

en la fragancia de tus cabellos,

hasta confundir el día con la noche.

Pero, es tanta la perversa distancia

que he de quedarme

en el reposo de tu sincera mirada,

con el contraluz que se dibuja

a través de la onda de tu pelo

mirándome fijamente, mientas

un mechón de tu cabellera

oculta el ojo izquierdo,

para atentamente escuchar

tu deseo, hablándome de pasión.

Sin más, concluyo

observando el ribete

que dibujan, esos labios

de sonrisa suficiente.

Que terca y densa es la distancia

entre tu realidad, mi deseo

y esa insolente fotografía.

        De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                             ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

GUERRERA DEL ARCO IRIS

 Solo quien transita por el filo del abismo,

quienes miraron, en el momento preciso,

de frente al verdugo

y le retaron a jugarse la vida

a la carta del deseo desesperado,

conocen el valor.

Tan solo cuando el órdago está en la mesa

y tomamos conciencia de que, detrás

nada más queda el vacío

o la gloria conquistada,

surge, entonces, una fuerza generadora

de no sabemos donde,

ni tan poco nos importa.

Cuando con el miedo

pesando en los bolsillos,

del que se enfrenta desnudo

a la última batalla

y la vence, solo entonces,

se da aprecio a la nada y al todo,

porque el todo y la nada,

en ocasiones, se confunden.

Uno sabe que, en realidad,

nunca ha ganado ninguna guerra

que siempre han sido perdidas,

con la excepción de algunas contiendas

sometidas por la dignidad,

porque contigo no hay manera,

pero así es como se juega,

nos fortalecemos en las duras batallas,

estas, elevan nuestras miradas

más allá de lo superficial.

A ti, guerrera del arco iris

que te has ganado el derecho a la vida.

A ti, que has sabido salir

victoriosamente vencida,

cuando buscabas las verdades

por los vericuetos de las tinieblas.

A ti, que me secuestraste el anhelo

una noche de gélido invierno

y calentaste mis adentros,

tú sabes que eres

la dueña de mis alientos.

          De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                      ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SOLO TE PIERDES EN MI MEMORIA

Solo en mi memoria

se pierden tus recuerdos,

En la frágil, olvidadiza

y estúpida memoria.

Tan solo, en la selectiva memoria,

se van desvaneciendo

los besos regalados,

con los que combatimos

en batalla sin igual,

hasta ahogar nuestros alientos.

Es solo en ese lugar de la mente,

donde se diluye el roce de nuestras pieles

que no parábamos de acariciar,

hasta abrasarnos.

Es, acaso en la memoria,

donde se confunde el aromático efluvio, 

generado por ríos de sudor abrazado,

destilación de nuestras células enamoradas.

Es allí, exclusivamente, en la memoria,

donde se pierde el sabor

dulce salado de tu sexo

y el sutil olor de tus cabellos.

Solo allí se esconden, en la frágil

y perniciosa memoria.

Fue en la egoísta y selectiva memoria,

donde se perdieron las vehementes

e incontenibles palabras

que nos dijimos

cuando, en la más hermosa 

de las locuras, nos contábamos

cuanto nos queríamos.

Sin embargo, son mis manos

las que, sin duda, recuerdan

el hueco, el vacío, que dejaron en ellas,

el volumen de tus cálidos pechos.

También mis labios,

guardan el recuerdo de la textura de tu boca

y el permanente sabor de tus besos.

Igual le pasa a mi olfato

que, caprichosamente, me regala

con la fragancia de tus vericuetos,

donde me afanaba, insistentemente,

por poseerte en un éxtasis eterno.

Tampoco mi pecho,

ha dejado de sentir el cabalgar agitado,

de tu ardiente y desbocado corazón.

En ocasiones, como sin querer,

de cuando en cuando,

mis oídos me regalan el sonido de tu voz, 

en aquel instante en el cual, 

henchida de deseo,

me susurrabas, con tu cálido aliento,

la palabra amor.

¿Ves? en la memoria,

tan solo, en ella te pierdes.

          De Ángel Rebollar López  (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                                ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

PALOMAS CONTRA HACONES

Se les  apagó la luz de la penumbra,

volverán al lugar de las sombras,

donde ahogarán sus gritos impersonales,

volverán a cegarse sus miradas,

otra vez perdidas.

Volverán a reprimir sus pensamientos,

hurtados de la cultura, del saber,

serán una vez más, solamente,

el desahogo fétido de sus negreros,

esclavas de sus aberrantes deseos.

Parirán indeseados hijos e hijas

que amamantarán, criarán y cuidarán,

bajo la cultura del odio de sus violadores.

Otra vez serán presas

bajo la tela carcelaria del burka,

el lugar donde habita la ceguera,

el lugar en el que la voz

ha de ser, el susurro de la afirmación indeseada

que exige la bestia represiva e integrista.

Marcadas de por vida,

tan solo, por nacer con atributos femeninos,

la locura del pretexto religioso.

Los miserables volverán

a restar la infancia necesaria, 

abusada por esperpentos pedófilos.

Una vez más, volverán a la sombra impersonal,

de la que occidente dijo liberarlas

y hoy, dejan un reguero pestilente en su huida,

con el que esconder las falsas promesas,

abandonando, así, a las palomas

a merced de los fieros y sanguinarios halcones.

Como una férrea losa

que apagará la luz de la penumbra,

naciendo la noche más larga y perpetua,

en la que se perderá la existencia

de las valientes mujeres afganas.

Mientras, nosotros, miraremos al cielo.

             De Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                         habrá de ser, previamente, autorizada por el autor)

LÚCIDA LOCURA

 Los lúcidos pragmáticos

no son de este mundo,

donde el matiz de los colores manda.

La lucidez de la locura

solo sueña y crece en el entorno

del oxímoron,

de lo uno y lo contrario,

en la relatividad de la poliédrica visión

de todas las cosas.

No hay verdad en la absoluta cordura, 

racional, subjetiva y parcial.

Hemos de dudar de la percepción única

para hacerla algo, aproximadamente, cierta.

Solo el relato de muchas y contradictorias

pequeñas realidades, nos acerca,

sin llegar, a la realidad holística.

Somos el todo confundido,

a la vez que,

una pequeña parte de él.

¿Qué sería de nosotros

sin la locura?

¿Qué sería del mundo

navegando siempre, 

por mares pintados

con meridianos y paralelos?

Siempre los mismos,

siempre errados.

¿Qué sería de la vida, 

sin el feliz sobresalto

que rompe lo cotidiano,

lo previsto, lo marcado,

lo convencional?

¿A caso el amor, 

no es química enloquecida?

¿Qué es, mamífero...qué es

sino la vida, más que locura?

           De Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial, del contenido,

                                       ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SUS MIEDOS, NO LOS NUESTROS

Que llueva con la rabia contenida
de todas las bocas silenciadas,

que las torrenteras de los ríos

barran toda felonía

y así, sin felones, dar vida

a la sangre útilmente derramada,

abonando corazones libres.

Que no ensordezcan

y tapen la mirada

de las víctimas,

aquellas criaturas

de horrible testimonio.

Que del miedo nazca la osadía.

No a la admonición,

no al recato,

ni al sórdido sometimiento

que brote la luz con una renovada fuerza.

Que el miedo no te ate, por favor,

no dejes que te encarcelen 

en tu propia celda,

que no subyuguen tus deseos,

ni te acorralen ante el acechante

ahogando tu rebeldía

que esta, sea espada justiciera.

Que sus miedos no te siembren,

ni dejes convertirlos en alambre

para apresarte el alma salvaje,

carcomiendo tus raíces,

que estas, se extiendan sin dogales,

buscando ríos de aguas nobles,

hermanadas por mestizajes.

Que aquellos, los leviatanes,

no clausuren tus ventanas

abiertas y colmadas de esperanza,

para que, cualquier noche estrellada,

puedas ver el Sol nacer.

       De Ángel Rebollar (Toda reproducción, total o parcial del contenido,

                                   ha de ser, previamente, autorizada por el autor)