SIEMPRE YOLANDA

 (En memoria de YOLANDA GONZALEZ, luchadora estudiantil, a sus veinte años                       fue secuestrada, torturada y asesinada por el fascio y cuerpos de seguridad del                            estado, el 1 de febrero de 1980. SIEMPRE VIVA COMPAÑERA)

Qué fácil es quebrar

el tierno tallo de la amapola,

tan sencillo clavar en él la uña,

hasta notar la viscosidad de su savia,

por donde la vida espira.

Pero más terca es la memoria,

empeñada en ser mantenedora

de su belleza, de sus rojos

y aterciopelados pétalos.

De igual manera, no hay olvido para ti,

así es Yolanda, justo así

te hiciste perdurable.

Tú generosa y abnegada entrega

está instalada, de ocupa,

en miles de corazones

que, negamos la rendición

aunque perdamos batallas.

Como bien sabes, Yolanda,

sólo el que brega en el combate,

es capaz de ganar la guerra,

así aprendimos que la libertad

y la dignidad, no son valores de cambio.

Yolanda, tan sólo lo que ya sabes,

que los que aquí estamos,

los que seguimos en el camino,

continuamos paseándote

por los campos de la injusticia,

dándonos la fuerza de la resistencia

necesaria, para no capitular.

Ya ves Yolanda, baldío

el esfuerzo asesino del fascio,

quebrándote, sólo consiguieron

llenar los campos con la libertad

de tiernas y persistentes amapolas

de terciopelo rojo.

                          De Ángel Rebollar López ( Toda reproducción del contenido, total o parcial,

                                                                             ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

CUANDO TU ME MIRAS

Cuando tu me miras, me ciegas,
sólo te siento agitándome,
hasta en la primera
de mis células muertas.

     De Ángel Rebollar López ( Toda reproducción del contenido, total o parcial,

                                          ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

                                          

PRESENTACIÓN DE ARMONÍA ALEATORIA EN EL CAMPELLO

Presentación del poemario ARMONÍA ALEATORIA, del Amor y otras Imposturas en la Casa de Cultura de El Campello, Acompañado del Maestro de guitarra JOAQUÍN BOSCÁ

ENMUDECEN LAS GUITARRAS

(A las guitarras, que dejaron de sentir la caricia de las manos, que les abrieron nuevos mundos de hermanamientos sonoros, haciéndolas más  libres)                             

Enmudecen las guitarras,
ni una nota sale de ellas,
ni un quejido, ni un suspiro,
anhelantes de los dedos que
con destreza y maestría
acariciaron sus cuerdas,
a la manera que,
sólo el alma extravagante
de los genios sabe.

Duermen sus notas,
conscientes,
las que  nunca serán las mismas.

Aquellas manos descansadas
en sus entregadas caderas, 
que cuando desperezaban
sus cuerdas, vibraba estremecida
por los acordes aprendidos
que, nunca pensó fueran de ella.

Aquellas manos, de indeseada ausencia,
guardaron para siempre
el pulso y ritmo exacto,
en sus pasos de ballet
entre los sinuosos trastes,
y el cosquilleo, de la otra,
en el vientre de las bulerias.

...sssss ¡¡ escucha guitarra !!.
no oyes?, el niño de Lucia,
está dando sonido, al fuego 
de las gargantas gitanas
y a los vientos del sur,
que cabalgan entre dos aguas.

                 De:Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido,
                                                                        ha de ser aprobado, previamente, por el autor)

Y VOLVIERON LOS PASOS...

Y volvieron los pasos
a caminar junto a otros. 
Los gritos de derecho
a abrazarse con más gargantas,
llenando los aires
de demandas y repulsas,
las mismas que nos echaron 
a las calles, en reclamo legítimo
de dignidad, tan imprescindible
para sentirse ser humano.

Codo con codo,
en un sólo latir,
permitiendo multiplicar,
desde la atalaya del hermanamiento,
los ecos que expandan al mundo
la revelación de una nueva senda,
en la que, la palabra libertad,
siempre esté escrita en paredes blancas,
para cegar a los desoídos.

Que el respeto y el compromiso sean el fruto
del conocimiento compartido.
En el camino de que, el apoyo
no sea moneda de cambio.
Desde la convicción racional
de que nos corresponde el futuro
y que los niños del mundo,
absolutamente todos, son los nuestros.

                   De Ángel Rebollar López ( Toda reproducción, total o parcial, del contenido
                                                                          ha de ser aprobado, previamente, por el autor)

EL ENIGMA DE TU EXISTENCIA

Nunca olvidaré aquella sonrisa,

de dentadura alineada

y labios de saber besar,

desperezándose como una rosa,

lentamente, al sol.

Fue un instante congelado

de una mañana gris y vacía.

Tan nuestro el momento aquel,

que nos enredó anónimos por la calle.

Cómo no podré olvidar

aquella mirada cómplice,

con la que, de mesa a mesa,

bajo la luz de un sol matizado

por la lona blanca

del chiringuito playero,

buscabas jugar a la seducción

y sin duda conseguiste acelerar

mis constantes,

agitar el estimulo estéril.

Cuando llegó él, le besaste

sin perderme la mirada.

Tampoco me resigno a enterrar

aquel segundo infinito,

cuando, ajenos, rozamos nuestros cuerpos,

apreciando tu carne trémula

y la firmeza de tus caderas.

Inconscientes disputábamos

un  centímetro de arena

donde reposar el paso.

Fue al girarte,  

rozaste tu pecho húmedo,

de pezón erizado,

en mi estremecido brazo.

Nos miramos ya sonreídos,

mientras se abrazaban las manos,

buscando el indeseado equilibrio

y te guardé en el adiós.

Tu, brillante de sal y sol,

yo, distraído en mi paseo orillado.

De estos y otros muchos instantes,

anónimos, casuales, deseables,

tan de seres, tan necesarios

con los que el discurrir cotidiano juega,

me queda el recuerdo gratificante

y el enigma de tu existencia.

      De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                              ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

NO SON TUS MANOS MUJER

No son tus manos mujer,

tan expresiva y capaces,

ni tus ojos

que me hablan sin palabras,

tampoco tu boca que busca la mía.

No, claro que no,

tus pechos en los que me abandono

y apaciguo el pensamiento,

no pueden ser, de ninguna manera, la causa.

Como no lo son tus formas,

por las que deambulo placentero,

ni siquiera ese lugar húmedo

que guardan tus ingles,

en el que, con gusto me demoro,

perdido en ese vértigo  de locura

al que me dejo arrastrar, sin condición,

en él, muero y renazco.

No, mi amada amante,

no te equivoques porque,

aunque tengo necesidad

del estimulo de tus manos,

de la conjunción con tu mirada,

del disfrute en el paraíso de tus senos,

del contacto con tu sinuosa y cálida dermis,

como no, también

del dulce salado de tus gemidos,

 no es eso, no es nada de eso,

la causa de mi ventura,

eres tú, inteligente y libre, toda tú, mujer. 

          De Ángel Rebollar López (Cualquier reproducción, total o parcial, del contenido                                                   ha de ser autorizado, previamente, por el autor)