PINTÓ SUS LABIOS

 Pintó sus labios

con el rojo de la vida,

en sus grandes ojos oscuros

tiró líneas negras

y rizó con rimel sus pestañas,

alargándolas hasta el infinito,

también esculpió sus cejas,

la frente despejó,

echando su larga melena hacía atrás.

Cuando todo concluyó,

adornó los lóbulos de las orejas,

ocultas por la cortina de sus cabellos,

con unos pendientes grandes y sencillos,

con forma de lágrimas vencidas.

Como resultado nos mostró

una frente amplia e inteligente,

una mirada profunda

de viveza negra,

una nariz armoniosa,

flaqueada por unos pómulos 

en la misma armonía

y sus labios gruesos

que provocan deseos.

Mientras, la melena, 

acariciando sus hombros, 

se dejaba caer en cascada

y más allá, hasta cubrir sus pechos.

Así, con una camiseta

y unos pantalones ajustados,

salió a la vida,

dispuesta a silenciar el pasado,

que intentaba someterla,

para comerse el mundo.

            De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial, del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizada por el autor)

LO QUE TUS VERSOS ME CUENTAN

 Vuelvo cogido de la mano de tus versos

al lugar aquel del que huiste,

abandonándome en un desasosegado vacío

en el territorio de la nada,

desde el que te sigo anhelando.

Vuelvo al recuerdo de tus besos,

de limón y miel,

que me dejaron vagando

por el éxtasis de tu piel, 

desaliñado y huérfano.

Me acerco así, a la temperatura

de aquellas manos,

para acurrucarme en la trémula

suavidad de la caricia de tus dedos,

sobre mi abandonada cabeza.

Busco en la memoria

la nube impregnada del aroma

olvidado en mis neuronas,

que con celo guardan

para que no se pierda.

Cuando el estremecido frío

del reencuentro con tu ser

me acecha, dándome cobijo,

siento la calidez que se desprende

de tu vientre armonioso y fecundo.

En mis pupilas estas tatuada

con la mueca de tu húmeda sonrisa

que a mi corazón altera,

así es como amanezco cada mañana,

arropado con lo que tus versos me cuentan.

     De Ángel Rebollar López (cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

NACEMOS HUÉRFANOS

 Nacemos huérfanos

con el despertar del llanto,

perdidos en el anonimato

y nos vamos con los bolsillos vacíos,

mecidos en el silencio de un adiós.

Entre uno y otro estadio

transcurre impasible el tiempo

con el que vamos cosiendo la vida,

llenándola de instantes coleccionados,

mejor de encuentros que de búsquedas.

Vida que en la juventud es infinita

y se torna escasa en la postrimería.

Porque aquel que busca,

en asuntos del amor,

queda enredado en el laberinto

donde solo se encuentran

las ilusiones de los deseos

y quien desea amar se pierde

en los mares revueltos

de las desesperanzadas

esperanzas.

Encontrémonos mientras transitamos

por las dobleces de las esquinas,

nunca premeditadas,

recogiendo así, los regalos

que la vida nos presente

y si el amor nos encuentra

entreguémonos sin resistencia,

sin condiciones premeditadas,

con todo el deseo

que la existencia nos permita.

El amor solo vive cuando es libre,

viaja con las alas desplegadas

por el cielo abierto de las emociones,

crece y se nutre de tres aliados,

la comprensión, el respeto

y la intensidad.

Forzarlo a durar,

hace que languidezca,

no podemos meterlo en una jaula

porque, sin libertad se marchita.

                        

          De: Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial del contenido,

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SI FUESE POETA

Si yo supiese,

si supiera escribir un poema,

un poema sencillo,

con el que poder contarte

como suenan los pétalos de una rosa,

de una rosa cualquiera,

cuando se despereza el capullo

y consiguiera que lo vieras.

Si tuviese ese don

y con un verso, fuese capaz

de dar vida y crear

hermoso atardeceres tardíos,

donde el Sol nunca se pusiera

más allá de la línea del horizonte

y la Luna, deseosa, 

no se ocultase jamás

para que ambos, Luna y Sol,

Sol y Luna, 

jugasen a no esconderse.

Si con un poema consiguiera

dar vida a un colibrí

que, a la luz de la penumbra

creada por el mutuo cortejo

de ambos eternos astros,

rondara a aquella rosa roja,

loco de amor y con su largo pico

acariciara el terciopelo

de sus tiernos pétalos,

hasta invadir su intimidad consentida

y la flor, respondieras sus caricias,

con todo su néctar reservado

para el picaflor enamorado.

Si pudiese dibujar, con metáforas,

cielos con nubes de colores

con formas caprichosas

que, como de algodón dulce,

se abrazasen, pegándose a las montañas

para cobijarlas de los fríos inclementes.

Si fuese capaz

y pudiera entonces,

si acaso fuese poeta,

besarte con mis versos

y contarte a que saben,

cual es su textura

y como la humedad de tus labios.

Tan sólo si yo fuera poeta,

pero apenas soy un juglar

ignorante de las palabras,

en las que enredar

sentimientos de deseos y heridas,

además de algunas ideas huérfanas 

de justicia que me abrasan

combustionando en mis entrañas

hasta brotar sin medida,

como si de un volcán se tratara.

Claro, si pudiera ser,

si acaso fuese poeta.

          De: Ángel Rebollar (Cualquier reproducción, total o parcial del contenido,

                                       ha de ser previamente, autorizado por el autor)

 

EL ÚLTIMO VALS

 (Inspirado en la canción de Leonard Cohen, Dance me to the end of love. Bailemos hasta el final del amor)

Déjame tu cintura

para ceñirla con mi brazo,

unamos los torsos que palpitan.

Ven, las pelvis peguemos

deseosas y nostálgicas.

Abracemos los labios

hasta el ahogo,

mientras las mestizas gotas

de sudor hirviente,

perlen nuestras frentes

por el deseo contenido.

Dejemos que se amen

hasta perder el aliento.

Permíteme,

que te inhale, que te aspire,

hasta impregnarme las células.

Necesito tenerte dentro

para drogar el recuerdo.

Susúrrame, al oído,

dime mil veces

que me quieres,

hasta que me sobrecojan

escalofríos de deseos,

hazlo, aunque tan solo,

sea un dulce engaño.

Mientras,

en nuestra más íntima soledad,

envolvámonos en este vals

y ajenos, bailemos

al ritmo del tres por cuatro,

acogidos en nuestra locura

hasta el final del amor.

     De Ángel Rebollar López (cualquier reproducción, total o parcial, del contenido

                                          ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

EL SOUL SE QUEDÓ HUÉRFANO

                       (Descansa Aretha Franklin, fallecida el 16/8/2018. You make me feel like. Me haces                                   sintir como...)

Hasta siempre reina.

Tantas son las emociones

que hemos vivido juntos,

tú, cantando para mi soledad

y yo lleno de conmociones,

despiertos los oídos,

sordos los ojos

y entregado el corazón,

siempre de tus canciones sediento.

Me haces sentir como

si el mundo lo estuviese creando.

En silencio, dejo 

que me llenes mis adentros,

agitando por tu armoniosa voz.

Tantas veces, amiga,

me he arropado con tus canciones

para reconfortar mi intimidad,

sanando mis heridas

con el alientos de tus ritmos,

casi como un cálido susurro.

Cuando más te necesité,

nunca dudaste,

siempre estuviste, para darme paz

y despejar las tinieblas

de aquello que me acechaba.

Gracias mi reina,

entre tú y yo no hay un adiós,

tan solo hasta la próxima,

porque sé que nunca me fallarás

cuando me duela el alma

y es que tú querida,

me haces sentir como...

Tan solo duerme, descansa,

reposa merecidamente,

eres esencia, mi reina.

             De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total o parcial del contenido

                                                 ha de ser, previamente, autorizado por el autor)

SOLO A VECES

A veces uno se despierta

y tiene la sensación de no estar,

de estar allí, donde estuvo 

y ya no está.

A veces, solo a veces

pero, con qué fuerza, 

uno siente lo que sintió

y lo vuelve a vivir.

A veces sucede casualmente,

sin que sea una constante,

como si las sinapsis neuronales

se conjurasen para obsequiarte.

Uno que, ya no sabe

si lo es o se dividió

durante el trayecto, 

se pone nostálgico.

Quizás, sea cosa de los años,

solo ahí, en esos lustros,

es donde anida la melancolía,

para ir achicando

el horizonte en su distancia.

A veces una canción despereza ese lugar,

donde habitan los recuerdos dormidos

en el lecho de la memoria

y surgen los gratos sentimientos.

Otrora calientes y ahora,

generalmente ocultos.

Es en esos instantes,

cuando alborean matices

de viejos olores,

tonalidades de armoniosas voces,

texturas de amadas pieles,

sabores dulces de besos

y salados de éxtasis, 

cálidas caricias suaves,

evocadoras de ensueños

que desperezan sonrisas

de cómplice felicidad.

Estamos juntos, solo a veces,

de cuando en cuando

y así es que, sin querer,

te sigo queriendo.

        De Ángel Rebollar López (Toda reproducción, total y parcial, del contenido

                                             ha de ser, previamente, autorizado por el autor)