UNA MUJER CONTRA LOS SEÑORES DE LA GUERRA

UNA MUJER CONTRA LOS SEÑORES DE LA GUERRA.  Malalai Joya. Editorial Kailas

A aquel que esté preocupado por la situación en Afganistán, este libro escrito por  Malalai Joya,  seudónimo en el que se esconde, espero que le aporte criterios para entender mejor los hechos que allí se dan, a mi me sirvió para cambiar algunos criterios y ayudado a ver de forma distinta algunos aspectos.

Malalai Joya fue en el 2003 la diputada más joven, contaba con 25 años, elegida por la región de Farah, fue expulsada del Parlamento  y de la Loya  Jirga por enfrentarse con decisión y razón a los señores de la guerra, que apoyados por los americanos y europeos, dominan junto al presidente Karzai la vida política y económica del país, denunciando sus crimines y barbaries, pidiendo su procesamiento. Desde entonces vive en la clandestinidad, defendida por un grupo de seguidores que velan por su seguridad.

Esta valiente e inteligente mujer, es una afanada luchadora por la liberación de la mujer, que desde edad muy temprana en los campos de refugiados de Irán y Pakistán, se  preocupó de la formación de niñas,  formación de refugios de infancia y de la atención sanitaria a la infancia, colaborando con RAWA (Asociación Revolucionaria de Mujeres Afganas) y más tarde militando en OPAWC (Organización para la Promoción de las Habilidades de las Mujeres). Su padre profesor universitario en la facultad de Medicina, hombre de ideas progresistas que perdió una pierna luchando contra los invasores soviéticos.

En una primera parte, breve, nos habla de la reciente historia de Afganistán,  desde el periodo Constitucional 1964-1973, en el que las movilizaciones populares obligaron al rey Rahir Shah a establecer una constitución progresista. Nos mete también en el decenio de ocupación soviética (1979-1989) y en la dictadura talibán,

hasta la invasión americana. La segunda parte pormenoriza su desarrollo, como activista de los derechos humanos y en especial los de la mujer, tanto en los campos de refugiados como en el propio Afganistán, su lucha sin cuartel, a pesar del peligro real que corre su vida, contra los fundamentalistas, señores de la guerra y la intervención americana y de la OTAN y en tercer lugar su deambular por el mundo, dando conferencias y recogiendo reconocimientos a su trabajo.

En definitiva un interesante trabajo, que a todos aquellos preocupados por lo que allí sucede, no vendrá bien para objetivar nuestra visión, sobre un conflicto poliédrico, que nunca debió empezar y que ahora y cada vez más, dificulta la convivencia de una sociedad enfrentada, donde los señores de la guerra imponen unos regímenes feudales, enriqueciéndose con las ayudas americanas y el contrabando de heroína y otras drogas, sometiendo a mujeres en especial y a la población en general en unas condiciones infrahumanas y medievalistas. Ella tiene claro que debemos dejarles que arreglen sus problemas entre ellos, que es la única solución. Yo divergía porque me da miedo la precariedad en la que quedaran, principalmente las mujeres, pero me ha convencido que la mayoría del pueblo afgano luchara, por una sociedad más justa, imponiendo una sociedad democrática y respetuosa con los derechos civiles, ante su convencimiento y su conocimiento de su país he claudicado, por convicción. Os lo recomiendo. 

ENTREGADO A LA TIERRA

Te vi en la foto, sentada en el yermo suelo,

desnudo el torso, flaco, seco,

pero erguido, con el orgullo del inocente,

la confusión, el dolor y la incomprensión en la mirada,

ya sin lagrimas, todas lloradas,

las piernas flexas, dobladas a la izquierda

tapadas por una tela de colores, paradójicamente, vivos.

Caídas en el regazo, las manos una sobre otra,

cansadas  ya vencidas, restadas por el esfuerzo,

a tu lado una montañita de arena,

el vaciado del pequeño y suficiente hueco,

poco profundo, veinte centímetros bastan,

apenas tres cuartas por dos, tan escueto,

ocupado por quien de tu vientre hambriento naciera.

Un cuerito arrugado, desnutrido, viejito, deshidratado,

descansando de lado, marcadas las costillas,

las piernitas dobladas, encojidito, como para nacer dispuesto,

con sus huesuditas manos juntas,

delante de su carita, para siempre dormidito,

en indeseado reposo, entregado a la Tierra.

Sobre aquel, abandonada tu mirada, ausente,

igual que tus pechos del necesario alimento,

tan inexcusable para el perdido ser,

¿cabe mayor dolor, que el de enterrar,

por no poder dar alimento a quien la vida  diste?.

Me dueles, ya sin remedio,

me siento ruin, responsable de tu dolor.

Me acorde de mi hija y necesite abrazarla,

al percibir esa sensación, me asaltó el horror.

              De: Ángel Rebollar ( cualquier utilización, total o parcial, del contenido
                                              ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

  

                                                                                              Septiembre 2011

PUEDO IMAGINAR QUE EXISTES

Puedo imaginar que existes,

no te conozco pero te intuyo,

en ocasiones llego a percibir tu olor,

mezcla de espliego y menta

y presentir tus dedos,

acariciándome los hombros,

hasta clavármelos en la nuca.

Sensibilidades aunadas por el éter,

también pasiones sin prisiones

que la curiosidad despiertan.

Antes, las personas como islas

unidas por el absoluto, tan sutil

generando la necesidad, todo deseo.

Déjame quererte esta noche,

acompasar tu respiración con la mía,

entregarte emociones con mis caricias

y pensar que soy absolutamente tuyo,

te entregaré todo mi amor,

envuelto en nuestros deseos,

galoparé junto a ti,

perdido en tus abrazos.

Solo hay un lugar,

donde nada marchita,

donde el fulminante instante

se convierte en eternidad,

donde todo perdura mas allá

de la rotación y translación terráquea,

donde el recuerdo no tiene reposo,

el lugar mismo donde se creó

el reflejo en tu pupila,

allí, donde lo tangible

olvida y pierde la materia,

en el onírico encuentro

de los deseos, que es

el jardín de nuestra imaginación.


                 De: Ángel Rebollar ( cualquier utilización, total o parcial, del contenido
                                                 ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

HOY QUE NO ES ONCE

Hoy que no es once, tampoco marzo
y el 2004 ya pasó, se me aflojo el nudo,
comenzando a sudar los recuerdos.

Se levantó la mañana,

gris de invierno triste, trabajadora
todavía dormida, obligada
empujada por el esfuerzo del deber,
jueves, con la semana avanzada.

A la estación llego el destino,
casual, con cotidiana rutina
y colmo su estancia y camino
por las líneas de acero no encontradas,
de idéntico punto de partida y arribo,
paralelas, como el acechante futuro, próximo,
silencioso, acogedor de sueños y ensueños,
que en las cajitas encadenadas se dejan ir.

Cuerpos tapados, tan cercanos como distantes,

intercambios de miradas,
trufadas de recuerdos, deseos,
solo el constante e impropio discurrir,
estimula el desordenado instante,
cambiando el lugar con su monótono traqueteo,
aproximando el cobarde momento,
ajeno, decidido de antemano, premeditado.

Fuera, la lluvia mojaba los cristales

que dentro las respiraciones empañaban,
seguía marzo inexorable, avanzando, inconsciente,
7,36 en Madrid se abría el día,
y se apoderó el horror premeditado,
Atocha, El Pozo del Tío Raimundo,
Santa Eugenia y más Atocha.

Instante demoledor, vértigo de la locura

sueños rotos, deseos rotos, momentos rotos,
futuros rotos, cuerpos rotos, vidas rotas,
por vómitos de ira y odios equivocados
irreparables, el fin de los instantes.

Después llego la miseria

a hombros de los Cobos y  las Esperanzas  
cargando contra la dignidad,
de los las Pilares Manjón.                           

               De: Ángel Rebollar ( cualquier utilización, total o parcial, del contenido
                                                 ha de ser autorizado, previamente, por el autor)

La mani laica: la prensa manipula

Ayer estuve en la manifestación y por casualidad me vi en medio de los dos momentos de más “tensión” en la Puerta del Sol. Uno cuando empezamos a llegar y la plaza se encontraba ocupada por peregrinos de las JMJ, y dos,  cuando ya muy al final en la calle Mayor se produjeron las cargas policiales alrededor de las diez de la noche.

No tengo la menor duda que la prensa, incluyendo al periódico del grupo PRISA, ha manipulado los hechos. Se salva la crónica de Público aunque los hechos no están relatados correctamente. Veamos:

1.- He leído que éramos entre 2.000 y 5.000 personas. Totalmente falso. Si se calcula el espacio y la ocupación de personas durante el tiempo trascurrido las cifras se aproximarían más en los 15.000 que dicen los organizadores que los datos de la policía o los periódicos afines al poder.

2.- Ya sé que no es mucha gente. Pero tampoco es poca cosa tratándose de agosto y de una convocatoria que ha sido atacada hasta el punto de la noticia en la que se informaba de un posible atentado. Está claro que los convocantes no pretendían medirse ante los actos de la JMJ que son institucionales, mundiales y apoyados por la inmensa mayoría de los medios de comunicación (además de con dinero público).

3.- Se quiere asociar la manifestación al 15-M y eso es absolutamente erróneo. Sus convocantes fueron asociaciones y organizaciones diferentes al 15-M. Otra cosa bien distinta es que muchos de los que participamos en el 15-M apoyemos esta causa tan justa como impedir desahucios, evitar extradiciones o denunciar la corrupción. Asociar al 15-M a actos de violencia o cargas policiales es el triste empeño de unos medios de comunicación afines a la derecha y la jerarquía católica.

4.-  Sobre los hechos tengo que decir que cuando entramos en la plaza sobre las 21 horas lo único que hicimos fue entonar cánticos y consignas de forma pacífica. Los de las JMJ nos respondieron con sus lemas y sus banderas. Ahí se produjo un intercambio de cantos que fuimos ganando los de la mani laica porque superábamos en cantidad a los del JMJ. Desde la fuente de la Puerta del Sol, el kiosco de periódicos o la estatua del oso y el madroño -los de las JMJ- fueron retrocediendo hasta las calles de Preciados o Montera, allí se formó un cordón policial. Hasta las 21,30 seguimos cantando y bailando al ritmo de las canciones de forma alegre y desenfadada.

5.- Alrededor de las 22 horas cuando me iba a mi casa a coger el metro me encontré una situación similar a la anterior entre la Puerta del Sol y las calles Mayor y Arenal, más o menos a la altura de la cafetería de la Mallorquina. Los de las JMJ eran muchos y los de la mani laica cada vez menos porque nos íbamos yendo a casa. Poco a poco ellos se fueron marchando agarrados de las manos con sus banderas y sus mochilas (tengo que decir que muchos chicos y chicas de otros países no entendían absolutamente nada, incluso se produjeron situaciones cómicas porque más de uno pensaba que “todos éramos de lo mismo” y nos saludaban alucinados).

De pronto sobre las 22 horas y 15 minutos -junto en la esquina de la calle Mayor- varios policías cargaron brutalmente contra algunos de nosotros. La gente respondió alzando las manos y diciendo “Estas son nuestras armas”,  los policías corrieron a los furgones para sacar los cascos y los escudos, se pusieron en línea y cargaron. Algunos chicos respondieron lanzando botellas de agua de plástico (no de cristal), entonces la policía aprovechó para detener y sacudir a su gusto. Por detrás llegaron furgones que venían de la calle de la Montera y ya la plaza se convirtió en un rifirrafe.

6.- ¿Quién tuvo la culpa? La policía que inició la carga cuando ya no estaban los chicos de las  JMJ y solamente quedábamos en la puerta del Sol los de la manifestación. Esta es la verdad y toda la verdad. La policía está encabronada con todo lo que huela a 15-M y se han tomado la justicia por su mano. Después está la prensa que está deseando identificar cualquier altercado en las calles con los perroflautas del 15-M.

Esta carta no va a llegar a muchos pero al menos los que la lean podrán tener una versión mucho más cercana a la verdad y a los hechos. Si puedes difúndela.

Jesús Jaén

PEGADO A SU ELIXIR

Evite la ducha, para que su presencia continuara cogida a mi dermis hasta volver a verla, ya el tiempo se me antojaba larguisimo y ahora la lluvia vivificaba su fragancia, apretandola contra mi cuerpo. Me volvió el deseo. Con la misma rapidez y radicalidad, con que empezó a llover, dejo de hacerlo. Los cielos se despejaron y el sol se mostró pletórico. Para mi satisfacción seguía mojado, no sólo por el agua que me empapaba. Busque la sombra para evitar su evaporación, separe de mi cuerpo la camiseta mojada  acercando la nariz al pecho e inspiré con toda mi fuerza, Me sentí nutrido e invadido por aquel  elixir  del ser desconocido con el que me fundí toda la noche, ahora dentro de mi en simbiosis perfecta.

TE QUEBRARON LA VIDA FACUNDO

(En memoria de Facundo Cabral filosofo, escritor y cantautor social argentino, al que, en Guatemala el 9/7/2011, una bala que no llevaba su nombre, se llevo su vida)

                                                                

Te quebraron la vida Facundo,

maldita bala con destino equivocado

que se chocó con tu cuerpo de humano

y te mandó al cielo de tu credo,

para mi, que no es el mío,

te reservo un lugar en mi recuerdo

y seguro al menos, en el de medio mundo.

Maldigo pues el instante casual,

el destino inevitable,

al segundo asesino,

que te encontró por azar

 y le entregaste la vida.

Maldigo entonces, el silencio de tu canto

con el que hablabas a los sentimientos,

la claridad y el compromiso de tu mensaje,

el freno de tu creación poética

que me nutria sin darme harto,

el vacio que tu ausencia me provoca.

Maldigo, maldigo, maldigo y mucho más,

para evitar el ahogo

pero de nada me vale,

ya no estás en el espacio físico,

pero tu esencia

el encuentro mágico de tu mensaje,

seguirá mostrándose tan claro

como lo creaste,

conquistando y dando luz

a los que aquí quedamos

y estando te queremos.

          De: Ángel Rebollar ( cualquier utilización, total o parcial, del contenido
                                            ha de ser autorizado, previamente, por el autor )